Jesus lie­ben — geht das? Wie geht das?
Ent­de­ckun­gen im Hau­se des Pha­ri­sä­ers Simon.
Von dem und sei­nen Gäs­ten erzählt Lukas in sei­nem Evangelium.
Pre­digt zum 11. Sonn­tag nach Trinitatis

Lukas 7,36–42 (Basis­bi­bel)

36 Ein Pha­ri­sä­er hat­te Jesus zu sich zum Essen ein­ge­la­den, und Jesus war gekom­men und hat­te am Tisch Platz genom­men. 37 In jener Stadt leb­te eine Frau, die für ihren unmo­ra­li­schen Lebens­wan­del bekannt war. Als sie erfuhr, dass Jesus im Haus des Pha­ri­sä­ers zu Gast war, nahm sie ein Ala­bas­ter­ge­fäß voll Salb­öl und ging dort­hin. 38 Sie trat von hin­ten an das Fußen­de des Pols­ters, auf dem Jesus Platz genom­men hat­te, und brach in Wei­nen aus; dabei fie­len ihre Trä­nen auf sei­ne Füße. Da trock­ne­te sie ihm die Füße mit ihrem Haar, küss­te sie und salb­te sie mit dem Öl. 
39 Als der Pha­ri­sä­er, der Jesus ein­ge­la­den hat­te, das sah, dach­te er: »Wenn die­ser Mann wirk­lich ein Pro­phet wäre, wür­de er die Frau ken­nen, von der er sich da berüh­ren lässt; er wüss­te, was für eine sün­di­ge Per­son das ist.« 
40 Da wand­te sich Jesus zu ihm. »Simon«, sag­te er, »ich habe dir etwas zu sagen.« Simon erwi­der­te: »Meis­ter, bit­te sprich!« – 41 »Zwei Män­ner hat­ten Schul­den bei einem Geld­ver­lei­her«, begann Jesus. »Der eine schul­de­te ihm fünf­hun­dert Dena­re, der ande­re fünf­zig. 42 Kei­ner der bei­den konn­te sei­ne Schul­den zurück­zah­len. Da erließ er sie ihnen. Was meinst du: Wel­cher von den bei­den wird ihm gegen­über wohl grö­ße­re Dank­bar­keit emp­fin­den?« 43 Simon ant­wor­te­te: »Ich neh­me an, der, dem er die grö­ße­re Schuld erlas­sen hat.« – »Rich­tig«, erwi­der­te Jesus. 
44 Dann wies er auf die Frau und sag­te zu Simon: »Siehst du die­se Frau? Ich bin in dein Haus gekom­men, und du hast mir kein Was­ser für mei­ne Füße gereicht; sie aber hat mei­ne Füße mit ihren Trä­nen benetzt und mit ihrem Haar getrock­net. 45 Du hast mir kei­nen Kuss zur Begrü­ßung gege­ben; sie aber hat, seit ich hier bin, nicht auf­ge­hört, mei­ne Füße zu küs­sen. 46 Du hast mei­nen Kopf nicht ein­mal mit gewöhn­li­chem Öl gesalbt, sie aber hat mei­ne Füße mit kost­ba­rem Salb­öl gesalbt. 47 Ich kann dir sagen, woher das kommt. Ihre vie­len Sün­den sind ihr ver­ge­ben wor­den, dar­um hat sie mir viel Lie­be erwie­sen. Wem aber wenig ver­ge­ben wird, der liebt auch wenig.« 48 Und zu der Frau sag­te Jesus: »Dei­ne Sün­den sind dir vergeben.« 
49 Die ande­ren Gäs­te frag­ten sich: »Wer ist die­ser Mann, der sogar Sün­den ver­gibt?« 50 Jesus aber sag­te zu der Frau: »Dein Glau­be hat dich geret­tet. Geh in Frieden!«

Pre­digt zum Text

Haben Sie heu­te schon geliebt? Einem Men­schen etwas Lie­bes gesagt oder getan? Schön, wenn dem so ist. Was war der Grund dafür? Weil ihnen der ande­re viel ver­ge­ben hat? Das ist doch ein eigen­ar­ti­ger Gedan­ke, eine selt­sa­me Fra­ge, oder? War­um lie­ben wir?
Weil die Che­mie stimmt, weil da ein Fun­ke über­ge­sprun­gen ist. Zwei begeg­nen sich und es macht Zoom, viel­leicht gleich, viel­leicht erst nach 1.000 Begeg­nun­gen und Berüh­run­gen – frei nach Klaus Lage.
War­um lie­ben wir? Eltern lie­ben ihre Kin­der. Weil sie ein Teil von ihnen sind. Weil sie sich Kin­der gewünscht haben – und dann sind sie da. Manch­mal ist Lie­be dann ein schö­nes Gefühl, manch­mal ist sie auch mehr von der Ver­ant­wor­tung bestimmt, die wir ange­nom­men haben. Lie­be ist manch­mal der Grund, manch­mal die Fol­ge einer Entscheidung.
War­um lie­ben wir? Weil uns jemand etwas Gutes getan hat, viel Gutes getan hat. Das kommt dem schon etwas näher, was uns in der Geschich­te von Jesus im Haus des Pha­ri­sä­ers Simon begeg­net. Wer Gutes emp­fängt, liebt. Zumin­dest ist er dank­bar. Die Frau, deren Namen wir nicht erfah­ren, liebt. Aus Dank­bar­keit. Die zwei aus dem Gleich­nis, das Jesus ein­fügt, lie­ben, aus Dankbarkeit.
Ich spie­le mit die­sen bei­den Wor­ten, pro­bie­re aus. Denn es ist ja nicht das Glei­che – Lie­be und Dank­bar­keit. Auch wenn sie gewiss mit­ein­an­der ver­wandt sind.

Ist das nicht wirk­lich ver­wir­rend, was im Haus von Simon pas­siert? Jesus ist zu Gast. Er ist nicht allein, das wird am Schluss der Geschich­te aber erst gesagt. Wie im Schein­wer­fer­spot ste­hen er, Simon der Pha­ri­sä­er und die Frau dort; die andern am Tisch sind noch im Halbdunkel.
Wie kommt die­se Frau hin­ein? Die traut sich was. Ein­ge­la­den war sie nicht. „Als die ver­nahm, dass er zu Tisch saß im Haus des Pha­ri­sä­ers“, da schnappt sie sich ihr kost­ba­res Salb­öl und geht ein­fach hin. Aber nicht nur das.
Sie geht direkt zu Jesus – eine unbe­kann­te Frau zu dem Ehren­gast. Über­haupt – eine frem­de Frau zu einem frem­den Mann. Das geht gar nicht. Schon da möch­te man doch fra­gen: Wo bleibt hier die Secu­ri­ty? Als mal ein paar Eltern ihre Kin­der zu Jesus brin­gen wol­len, damit er die Kin­der seg­net, ste­hen die Jün­ger gleich mit erho­be­nen Fäus­ten da und flet­schen die Zäh­ne. Ja, ich über­trei­be. Aber es stimmt doch: sie weh­ren harm­lo­se Eltern ab (Lukas 18,15). Sind die jetzt nicht mit?
Die Frau weint, ihre Trä­nen trop­fen auf Jesu Füße, sie trock­net sie mit ihren Haa­ren, sie küsst Jesu Füße, sie salbt die Füße mit kost­ba­rem Öl. Ein No-Go nach dem ande­ren. Ein Ver­stoß gegen die guten Sit­ten nach dem ande­ren. Kei­ner traut sich, etwas zu sagen. Aber Simons Gedan­ken hören wir. Unaus­ge­spro­chen, dafür um so lau­ter wabern sie durch den Raum und wer­den wohl in den Köp­fen der ande­ren widerhallen.

Das Gleich­nis. Zwei bekom­men Schul­den erlas­sen. Der eine viel, der ande­re aber sogar das Zehn­fa­che des ers­ten. Wer wird mehr lieben?

Der Ver­gleich Simon – Frau. Simon ist ein mie­ser Gast­ge­ber. Kein Was­ser für die Füße. Das gehör­te zu den ein­fachs­ten Pflich­ten. Und sie: Trä­nen, viel kost­ba­rer als Wasser.
Kein Begrü­ßungs­kuss. Der gebührt dem Gast, dem Ehren­gast. Und sie: küsst die Füße Jesu.
Kein Salb­öl für den Kopf. Das bekommt viel­leicht nicht jeder, der mal schnell zu Besuch her­ein­schaut. Aber es ist ein schö­nes Zei­chen der Gast­freund­schaft in der Som­mer­hit­ze, wo die Haut aus­trock­net und gebührt auf alle Fäl­le dem Ehren­gast. Und sie: salbt die Füße.

In mir steigt eine Fra­ge auf: Wann habe ich Jesus zuletzt so geliebt? Wann habe ich ihm mei­ne Lie­be schon ein­mal so deut­lich gezeigt? Mit Simon kann ich gut mit­ge­hen. Ich lade Jesus ger­ne ein zum Plausch. Das geht nicht so direkt, also lese ich in der Bibel. Ich lade gewis­ser­ma­ßen Got­tes Wor­te in mein Herz ein – und damit ja Gott, sei­nen Geist, sei­nen Sohn. Ist doch toll, wenn Jesus zu Gast ist. Ach, ich feie­re auch ger­ne mit Gott, für Gott. Got­tes­dienst fei­ern ist schön. Von Jesus erzäh­len ist schön. Das Mit­tags­ge­bet zu gestal­ten macht mir Freu­de. Im Bibel­kreis mit andern über die Bibel reden macht Spaß. Die Gemein­schaft mit Men­schen, die das auch so erle­ben, tut gut.

Und dann lese ich die­se Geschich­te. Ich begeg­ne die­ser Frau, die so völ­lig anders liebt und mer­ke: Es geht um mehr als einen Plausch. Es geht um mehr als „Ach, Jesus, du bist’s. Komm doch rein. Nimm dir ein Bier und dann plau­dern wir ne Run­de.“ Und dann geht alles wei­ter wie bisher.

„Ich bin in dein Haus gekom­men. Du hast mir kein Was­ser für mei­ne Füße gege­ben. Du hast mir kei­nen Begrü­ßungs­kuss gege­ben. Du hast mein Haupt nicht mit Öl gesalbt.“

Stimmt, Jesus. Ich hab’s ver­ges­sen. Du bist doch mein Kum­pel und guter Freund. Dach­te, du kommst ein­fach rein, machst es dir bequem.
Kann es sein, dass Jesus mir zu sehr gewohnt, nein, gewöhn­lich gewor­den ist? Mal vor­sich­tig in die gro­ße Run­de gefragt: Kann es sein, dass uns Jesus zu gewöhn­lich gewor­den ist; dass uns eine Men­ge reli­giö­ser Fra­gen in der Kir­che beschäf­ti­gen und wich­tig sind, aber Jesus ist uns aus dem Blick gera­ten? Gewiss: Wir sind neu­gie­rig auf ihn. Wir den­ken schon, dass die Bibel immer noch gute Impul­se gibt. Und auch ihre kri­ti­schen Anfra­gen an uns selbst, an unse­ren Lebens­stil, den Umgang mit­ein­an­der, mit der Schöp­fung hören wir uns an. Ist ja man­ches rich­tig. Wir soll­ten mal drü­ber nachdenken.

Aber dann fra­ge ich mich – und Sie, euch: Ist das alles? Sind wir Simon, der Pha­ri­sä­er? Und ver­steht das nicht falsch: Ich mei­ne mit Pha­ri­sä­er das Bes­te die­ser wirk­lich from­men, bibel­in­ter­es­sier­ten, hoch­gläu­bi­gen Leu­te von damals. Jesus wirft Simon ja nicht vor, dass er ein Heuch­ler wäre. Das krie­gen man­che auch schon mal zu hören – hier und da in sehr schar­fen Wor­ten. Aber jetzt spricht Jesus nicht davon. Was Simon merkt, wenn er Augen und Ohren auf­macht, was ich mer­ke: Jesus ist mal zu Gast. Schön. Aber ist das alles?

Je län­ger ich dar­über nach­den­ke, des­to mehr weicht dabei auch so etwas wie der christ­li­che Erfolgs­druck von mir. Da ist kein Fröm­mig­keits­druck, nicht in dem, wie Jesus mit Simon redet und nicht in dem, was ich in mir spüre.
Das könn­te ja auch der Fall sein – und viel­leicht hört man­cher auch das dahin­ter: „Ich müss­te doch Gott mehr loben, begeis­ter­ter sein von ihm. Und wenn ich beim Lob­preis nicht in Trä­nen und Eksta­se aus­bre­che, ist mei­ne Lie­be zu Jesus nichts wert.“ Aber Nein. So ist es gera­de nicht.

Was da wach wird, wie­der wach und stark wird, ist Sehn­sucht: „Jesus, ich will erfas­sen, was die­se Frau bewegt hat. Ich will erfas­sen, war­um sie so unbe­irr­bar ihren Weg zu dir geht. Ich will es begrei­fen, war­um sie dich über alles liebt. Sie gibt sich dir voll­stän­dig hin. Warum?“
Weil ihr ver­ge­ben ist. Weil sie Got­tes Lie­be in einer Wei­se ken­nen­ge­lernt hat, die sie völ­lig über­wäl­tigt. Weil sie nichts Grö­ße­res mehr sieht als die Lie­be Got­tes – und die zeigt sich in Jesus.

Vor ein paar Tagen haben wir mit ein paar Men­schen unter ande­rem über Ver­ge­bung gespro­chen. Die mensch­li­che Sei­te betrach­tet. Aber auch Ver­ge­bung im Blick auf Gott und Mensch. Da sind wir auch an einer Stel­le – ich den­ke, an der glei­chen Stel­le – nicht weitergekommen.
War­um stirbt Jesus am Kreuz? Wir kom­men nicht wei­ter, wenn wir anfan­gen zu rech­nen. Muss Jesus, der Sohn Got­tes ster­ben, weil es ein­fach zu viel Sün­de ist, die so vie­le Men­schen in Tau­sen­den Jah­ren ange­häuft haben? Das kann wohl nur durch ein ent­spre­chend gro­ßes Opfer begli­chen wer­den. Gott rech­net nicht. Und wenn Gott sagt: Ich ver­ge­be dir, dann steht dahin­ter kei­ne Abrech­nung. Der Gläu­bi­ger im Gleich­nis schenkt dem mit den 500 Sil­ber­stü­cken alles – und dem mit den 50 auch. Er rech­net nicht und bemüht kei­nen Ausgleich.
Muss Jesus ster­ben, weil es der Teu­fel von Gott for­dert? Das ist völ­lig undenk­bar. Wenn der Teu­fel etwas von Gott zu for­dern hät­te, wäre er mäch­ti­ger als Gott. Wenn Gott sagt: Ich ver­ge­be die­sem und allen Mil­li­ar­den Men­schen, dann muss der Teu­fel, der Anwalt des Bösen und der Ver­ur­sa­cher, still sein.
Wir wer­den kei­nen belast­ba­ren, logi­schen, mensch­lich-wirk­li­chen, mit unse­ren Vor­stel­lun­gen erklär­ba­ren Grund für Jesu Tod fin­den – nicht in Berech­nun­gen und nicht in der Abwä­gung von Gläu­bi­gern Gott gegenüber.

Gott liebt uns. Und das unfass­ba­re Zei­chen dafür ist das Kreuz. Dei­ne Sün­den sind dir Ver­ge­ben. Es gibt nichts, was dich von Gott trennt. Nichts und nie­mand. Dir gilt Got­tes Lie­be – ohne Ein­schrän­kung. Jesu Opfer – ja, so nennt es die Bibel den­noch – ist keins, das sich berech­nen lässt. Er stirbt, weil er liebt. Hör auf, eine Rech­nung dafür aufzumachen.
Ich glau­be, dass die­se Frau genau das gese­hen hat: Jesus liebt mich. Sie hat ergrif­fen, dass Jesu Lie­be umfas­send ist und sie völ­lig ver­än­dert. Sie ist kost­bar. Sie ist der Schatz, der dort zu Jesu Füßen liegt. Sie selbst ist das kost­ba­re Salb­öl. Jesu Lie­be macht sie zu einer kost­ba­ren Per­le, zu einem Schatz im Acker, zu sei­ner Braut – Gleich­nis­se vom Him­mel­reich ein­mal anders­her­um gedeu­tet (Mat­thä­us 13,44–46).
Ich glau­be, dass Simon und auch die wei­te­ren Gäs­te in sei­nem Haus das noch nicht ver­stan­den haben. „Wer ist die­ser, der auch Sün­den ver­gibt?“ Sie rech­nen immer noch und fra­gen nach Berech­ti­gun­gen. Wenn sie begrei­fen könn­ten, dass Jesus sie liebt.

Und das ist mei­ne Sehn­sucht: Dass ich die­se Lie­be begrei­fen und ergrei­fen kann.
Ja, das hat etwas mit Ver­ge­bung zu tun. Ver­ge­bung heißt in die­sem Moment: Gott fragt nicht danach, wie oft ich nur ein zwar from­mer, aber doch recht lie­bes­ar­mer Pha­ri­sä­er war und bin. Ver­ge­bung heißt damit auch: Gott fragt nicht, wie vie­le ein­zel­ne, kon­kre­te Sünd­lein und Sün­den in mei­nem Leben hin­zu­ge­tre­ten sind zu mei­ner Grundhaltung.
Gott besei­tig, was uns trennt. Er hat Sehn­sucht nach uns. Er liebt. Wer das ergreift, der fängt an so zu lie­ben, wie die­se Frau im Hau­se des Pha­ri­sä­ers Simon. Das wün­sche ich mir. Das wün­sche ich unse­rer Kir­che – den Men­schen und der gan­zen Institution.