2. Mose 33,17b-33

Wer hat Gott schon ein­mal gese­hen? Bibli­sche Gestal­ten, die Gott gese­hen haben?
Adam und Eva, Abra­ham, Jakob, Mose, Ältes­te, Elia, Jesaja …
Ein Gott, den man sehen kann – das wäre doch was. Die Göt­ter der alten Welt konn­te man sehen.

Göt­ter­sta­tu­en erzäh­len noch heu­te Volks­ge­schich­ten und Völ­ker­ge­schich­te. Sie geben Ein­blick in die Kul­tur, den Glau­be und den All­tag der Men­schen aus alter Zeit.

Tie­re müs­sen her­hal­ten, denen man ver­schie­de­ne Eigen­schaf­ten zuschreibt: Stie­re etwa, die für beson­de­re Kraft ste­hen. Das gol­de­ne Kalb der Israe­li­ten war ein Sinn­bild für einen mäch­ti­gen, star­ken Gott.

Die Natur muss her­hal­ten: Son­ne, Mond und Ster­ne etwa. Ra ist der ägyp­ti­sche Son­nen­gott. Ohne Son­ne kein Leben.

Uner­klär­li­che Natur­ge­wal­ten bekom­men einen Gott zuge­wie­sen, der sie lenkt: Posei­don, der Gott des Mee­res; Thor, der mit sei­nem Ham­mer den Don­ner erzeugt.

Göt­ter, die man sehen kann oder denen man wenigs­tens ein Sym­bol zuweist, das sicht­bar und greif­bar ist.

„Du sollst dir kein Bild von Gott machen“ sagt das zwei­te Gebot. Mar­tin Luther hat’s uns Luthe­ra­nern unter­schla­gen. Aber wir Refor­mier­te haben es im Hei­del­ber­ger Kate­chis­mus stehen.

Mach dir kein Bild von Gott – und doch ist die Bibel selbst vol­ler Bilder.

Wir befin­den uns noch im Weih­nachts­fest­kreis. Der 2. Sonn­tag nach Epi­pha­ni­as ist heu­te. Und Epi­pha­ni­as, das ist doch das Fest des Bil­des, das Fest der Erscheinung.

„Wir haben sei­ne Herr­lich­keit gese­hen“, schreibt Johan­nes. Das ist die Tages­über­schrift für das Erscheinungsfest.

Weih­nach­ten selbst lebt von Bil­dern, allen vor­an das Kind in der Krip­pe, drum her­um Maria und Josef, die Hir­ten, Ochs und Esel.

Schon da mer­ken wir – mit den Bil­dern ist es nicht so ein­fach, denn: wer malt die eigent­lich? Ochs und Esel gehö­ren nicht an die Krip­pe, jeden­falls nicht nach dem bibli­schen Bericht. Unse­re Fan­ta­sie stellt sie dort hin.

Und wenn bei den Hir­ten auch die Wei­sen aus dem Mor­gen­land ste­hen, ist das eine Erwei­te­rung, die unse­re Fan­ta­sie sich aus­ge­dacht hat. Die Hir­ten sind schon längst weg, bevor die Wei­sen ankommen.

Bil­der – es geht nicht mit, es geht nicht ohne.

Das war dem Volk Isra­el mehr als ein­mal zum Ver­häng­nis gewor­den. Mal abge­se­hen von den bild­haf­ten Göt­tern der umge­ben­den Völ­ker – ein­mal mach­ten sich die Israe­li­ten selbst ein Götterbild.

Ich habe es schon erwähnt, es war das gol­de­ne Kalb, das sie sich bei der Wüs­ten­wan­de­rung gegos­sen haben.

Mose war lan­ge auf dem Berg Sinai. Er hol­te die Geset­zes­ta­feln ab. Dem Volk wur­de die Zeit zu lang. Außer Gott war nun auch Mose unsichtbar.

Da muss­te Ersatz her, etwas Hand­fes­tes, Greif­ba­res. Wer kann es den Israe­li­ten verdenken?

Mose war natür­lich außer sich vor Zorn. Und er bekam Angst vor der Auf­ga­be, die­ses so eigen­wil­li­ge Volk durch die Wüs­te zu führen.

Und was macht er? Er sucht – genau wie das Volk vor­her – etwas Greif­ba­res, Handfestes.

Aber hört selbst, was die Bibel erzählt: 2. Mose 33,17b-23:

17 Der Herr sprach zu Mose: Du hast Gna­de vor mei­nen Augen gefun­den, und ich ken­ne dich mit Namen.18 Und Mose sprach: Lass mich dei­ne Herr­lich­keit sehen!19 Und er sprach: Ich will vor dei­nem Ange­sicht all mei­ne Güte vor­über­ge­hen las­sen und will vor dir kund­tun den Namen des Herrn: Wem ich gnä­dig bin, dem bin ich gnä­dig, und wes­sen ich mich erbar­me, des­sen erbar­me ich mich.20 Und er sprach wei­ter: Mein Ange­sicht kannst du nicht sehen; denn kein Mensch wird leben, der mich sieht.21 Und der Herr sprach wei­ter: Sie­he, es ist ein Raum bei mir, da sollst du auf dem Fels stehen.22 Wenn dann mei­ne Herr­lich­keit vor­über­geht, will ich dich in die Fels­kluft stel­len und mei­ne Hand über dir hal­ten, bis ich vor­über­ge­gan­gen bin.23 Dann will ich mei­ne Hand von dir tun und du darfst hin­ter mir her sehen; aber mein Ange­sicht kann man nicht sehen.

Mensch, Mose, du bist ja genau wie alle andern. Du bist ja genau wie wir. Du brauchst etwas, an dem du dich fest­hal­ten kannst. Und sei es ein Bild.

„Lass mich dei­ne Herr­lich­keit sehen.“

Es gibt Momen­te, da seh­nen sich Men­schen nach dem Ange­sicht Got­tes. Da reicht uns nicht mehr die Zusa­ge, dass wir Gna­de vor Got­tes Augen gefun­den haben. Es gibt Augen­bli­cke, da wol­len wir etwas sehen und nicht nur glauben.

Schmerz­lich bewusst wird uns das, wenn wir sehr kon­kret, gezielt beten. Oft machen wir das, wenn ein Mensch krank ist. Wir bit­ten um Hei­lung. Wir hof­fen auf Hei­lung, wol­len sehen, dass es dem ande­ren bes­ser geht.

Nach einem hand­fes­ten Beweis für Gott suchen wir auch, wenn unser Glau­be in die Kri­se gerät, wenn uns nicht mal mehr unser Glau­be trägt und Gott dazu schweigt.

Lass mich dei­ne Herr­lich­keit sehen – oder dei­ne Güte, dei­ne Hil­fe, ein­fach nur dei­ne Gegenwart.

Wo ist Gott, wenn man all das Leid ansieht, das auf der Erde zu fin­den ist? Wo ist Gott, wenn nicht ein­mal die Men­schen, die doch an ihn glau­ben, in Frie­den leben können?

Wo ist Gott, wenn ich mehr Zwei­fel habe, als ich ertra­gen kann?

„Lass mich dei­ne Herr­lich­keit sehen.“

Mose bringt es auf den Punkt, in einem ein­zi­gen Satz. Der ist Bit­te, der ist ver­zwei­fel­ter Aus­ruf. In ihm schwingt Hoff­nung und Angst zugleich.

Wird Gott mir Halt geben? Gott wird doch hof­fent­lich ganz gewiss zu mir ste­hen und mich jetzt nicht fal­len lassen!

Mose bekommt eine drei­fa­che Antwort.

Schau genau hin und höre genau zu – das ist die ers­te Antwort.

„Barm­her­zig und gnä­dig ist der Herr, gedul­dig und von gro­ßer Güte.“ (Psalm 103,8)

Der Wort­laut ist anders, aber so for­mu­liert es der Beter von Psalm 103.

Der erin­nert sich selbst, er erin­nert sei­ne See­le an die Güte Got­tes, die immer da ist, alle Mor­gen neu. „Lobe den Herrn, mei­ne See­le, und ver­giss nicht, was er dir Gutes getan hat.“

Schau auf das Gute, das Gott geschaf­fen und getan hat. Fang damit an, genau hin­zu­schau­en und Got­tes Güte wie­der zu ent­de­cken. Sie war schon da, lan­ge bevor es dich gab.

Schau hin und höre hin.

Was hört ihr bei die­sem Satz? „Wem ich gnä­dig bin, dem bin ich gnä­dig, und wes­sen ich mich erbar­me, des­sen erbar­me ich mich.“

Mir kam sogleich ein Satz in den Sinn, der genau den glei­chen Auf­bau, genau die glei­che Struk­tur hat. Viel kür­zer ist er: „Ich bin, der ich bin.“ (Exodus 3)

Als Mose bei sei­ner Beru­fung zum Anfüh­rer des Vol­kes Gott nach sei­nem Namen fragt, da sagt Gott genau das: „Ich bin, der ich bin.“

Und – ihr habt es noch im Ohr: Auch jetzt wie­der sagt Gott, dass das sein Name ist, was Mose nun zu hören bekommt: „Ich bin gnä­dig, wem ich gnä­dig bin; und ich erbar­me mich, wes­sen ich mich erbar­me.“ – „Ich bin, der ich bin.“

Gott ver­än­dert sich nicht. Wer sich ver­än­dert, das sind wir. Was sich ver­än­dert, das sind unse­re Erfah­run­gen, unse­re Gefüh­le, unse­re Lie­be, unser Vertrauen.

Gott bleibt aber der­sel­be. Er bleibt sich treu. Und – was für uns von ent­schei­den­der Bedeu­tung ist: er bleibt uns treu.

Er hat uns sein Erbar­men, sei­ne Gna­de, sei­ne Güte und Treue zuge­sagt – und das gilt immer noch, egal wie unse­re Gemüts­ver­fas­sung jetzt im Moment ist.

Hör und sieh: Gott ist immer noch der­sel­be – und er ist es für dich.

Die zwei­te Ant­wort malt uns vor Augen, wie unend­lich groß und herr­lich und hei­lig Gott ist. Und wie gefähr­lich sei­ne Nähe ist, wenn er auch nur für einen Moment sei­ne Güte und Gna­de außer Acht las­sen würde.

„Kein Mensch wird leben, der mich sieht.“

Als der Pro­phet Jesa­ja zu sei­nem Pro­phe­ten­amt beru­fen wird, da sieht er Gott. Das heißt, er sieht ihn gera­de nicht. Er schaut den Tem­pel, und der ist erfüllt allein schon vom Saum des Gewan­des Gottes.

Unvor­stell­bar. Und Jesa­ja erschrickt zu Tode: „Weh mir, ich ver­ge­he. Denn ich bin doch gar nicht rein, bin nicht hei­lig – und ste­he dem ein­zig rei­nen, dem hei­li­gen Gott gegen­über. Ich wer­de ver­zehrt wer­den vom die­sem Licht, die­ser Klar­heit und Wahr­heit Got­tes.“ (Jesa­ja 6)

Auch Mose ist die­se Hei­lig­keit Got­tes schon klar. Bei sei­ner Beru­fung begeg­net er Gott, der sich durch einen bren­nen­den Dorn­busch zu erken­nen gibt – ein Feu­er, das nicht verlischt.

Und als Zei­chen der Ach­tung und Ehr­erbie­tung muss­te Mose damals sei­ne Schu­he aus­zie­hen. „Es ist hei­li­ges Land.“ Wo Gott nahe kommt, fällt alles unter sei­ne Hei­lig­keit, was er berührt.

Mose kennt die Unge­heu­er­lich­keit sei­nes Wun­sches. Aber die bren­nen­de Sehn­sucht nach Gott ist stär­ker als alle Ehr­furcht und als alles Wissen.

Und so gibt Gott ihm die drit­te Antwort.

Für mich ist sie die schöns­te, auch wenn sie in den Bibeln, die die wich­ti­gen Bibel­ver­se fett dru­cken, gera­de nicht fett gedruckt ist.

Die Ant­wort fängt mit einem Satz an, der leicht über­le­sen wird bei all den theo­lo­gisch so schwer­ge­wich­ti­gen ande­ren Sätzen:

„Sie­he es ist ein Raum bei mir“, sagt Gott zu Mose.

Und dann wird kom­men, was Moses Wunsch – nicht so erfüllt, wie er das dach­te, aber so, wie es mög­lich ist und neu­en Mut schenkt.

Wäh­rend Got­tes Herr­lich­keit an Mose vor­über­geht, wird Gott selbst sei­ne Hand schüt­zend über Mose hal­ten, und er darf hin­ter Gott hersehen.

Und das meint nicht, Mose kann noch mal einen weh­mü­ti­gen Blick hin­ter Gott her­wer­fen, bevor er wie­der in die Nie­de­run­gen des All­tags muss.

Es bedeu­tet: Gott geht vor­an – und ich kann nicht nur hin­ter­her sehen, ich kann auch hinterhergehen!

Das war eine der vie­len Bit­ten von Mose gewe­sen: dass Gott selbst sein Volk führt und lei­tet und zum ver­spro­che­nen Ziel bringt. Ein Mensch kann das doch gar nicht.

Got­tes Herr­lich­keit geht vor­an – und wer jetzt mit ihm auf­bricht, der wird Got­tes Herr­lich­keit immer im Blick haben, vor sich.

So wird Moses Wunsch auf eine ganz ande­re Wei­se auf­ge­nom­men und erfüllt, als er es sich dachte.

Und es zeigt sich damit auch eine Wei­se, wie wir mit unse­rer Sehn­sucht nach einem Zei­chen, nach der sicht­ba­ren Gegen­wart Got­tes umge­hen können.

„Es ist ein Raum bei mir.“

Von Mose ler­ne ich, dass er zuerst ein­mal ohne Scheu die­sen Raum bei Gott auf­ge­sucht hat.

Er hat sich nicht von sei­nem Zorn über das hals­star­ri­ge Volk abhal­ten lassen.

Auch sei­ne Resi­gna­ti­on hält ihn nicht ab. Immer­hin: Das Volk hat­te doch schon groß­ar­ti­ge Wun­der gese­hen. Erst der Aus­zug aus Ägyp­ten, dann der Durch­zug durch das Schilf­meer. In der Wüs­te gab es Wach­teln und Man­na zu essen. Und wo kein Was­ser war, spru­del­te es auf Got­tes Geheiß aus einem Felsen.

War das alles umsonst gewe­sen? Immer noch hat­te es kei­ner kapiert.

Ken­nen wir ja auch, gera­de wenn es um den Glau­ben geht.

Im Dezem­ber waren wir ja alle tüch­tig mit Schnee­schie­ben beschäf­tigt. Jeden Mor­gen wie­der – weil’s geschneit hat­te oder weil der Räum­dienst natür­lich wie­der die Aus­fahrt zuge­scho­ben hat.

Mir ging eines Mor­gens der komi­sche Ver­gleich durch den Sinn, dass Hei­lig-Abend-Got­tes­diens­te wie Schnee­schie­ben sind.

Du musst es alle Jah­re wie­der erzäh­len, weil es durch 364 ande­re Tage wie­der ver­schüt­tet wird.

Und manch­mal, denk ich mir, geht uns das mit ande­ren Glau­bens­er­fah­run­gen genau­so – mit Got­tes­diens­ten, mit ande­ren Gemein­de­ver­an­stal­tun­gen, mit dem, was wir per­sön­lich mit Gott erle­ben, in der Bibel lesen oder in wachen Momen­ten von Gott wahrnehmen:

Wir müs­sen es stän­dig wie­der­ho­len, weil es ver­schüt­tet geht. Glau­ben ist wie Schnee­schie­ben, oder?

Gut, dass es im Leben auch den Som­mer gibt, in dem kein Schnee liegt, wo unser Glau­be auch mal eine Wei­le wirk­lich stark und fest ist.

Mose bleibt der Nähe Got­tes nicht fern – auch nicht wegen die­ser resi­gnie­ren­den Erfah­rung, dass so Vie­les schein­bar umsonst gewe­sen ist.

Durch sei­ne Zwei­fel lässt Mose sich eben­falls nicht abhal­ten. Er bit­tet Gott um ein Bild, um etwas zu sehen. „Gott, mein Glau­be braucht jetzt was Handfestes.“

„Es ist ein Raum bei mir.“ Für alles das ist Raum bei Gott.

Ja, er ist der Hei­li­ge, in des­sen Gegen­wart wir doch ver­ge­hen müss­ten. Ja, er ist der ganz Ande­re, den wir nicht begrei­fen, nicht ver­ste­hen können.

Ja, er gibt uns kein Bild, das wir fest­hal­ten kön­nen. Alle Bil­der, die sogar die Bibel von Gott auf­zeigt, sind Moment­auf­nah­men. Und sie alle zusam­men­ge­nom­men rei­chen immer noch nicht aus, Gott zu beschrei­ben. Gott gibt uns kein fes­tes Bild an die Hand.

Aber er gibt uns einen Raum, in den wir mit all unse­ren Bil­dern kom­men kön­nen. Er gibt uns Raum für unse­re Sor­gen und Ängs­te, für die Zwei­fel an ihm.

Er gibt uns Raum für unse­re Freu­de, für unse­re Mög­lich­kei­ten und Gaben und Interessen.

Er gibt uns Raum zum Leben – Lebens­raum. Er gibt uns – ein Zuhause.

Das ist der ent­schei­den­de Punkt.

Bil­der kön­nen wir mit uns her­um­tra­gen. Man­che sind Leicht­ge­wich­te, die sich aber auch schnell ver­flüch­ti­gen und uns in Kri­sen nicht weiterhelfen.

Man­che sind so schwer, dass sie uns sogar nie­der­drü­cken und nicht mehr vor­wärts kom­men las­sen; sie füh­ren uns viel­leicht sogar erst in Kri­sen hinein.

Bil­der kön­nen wir mit uns her­um­tra­gen – aber wir kön­nen in ihnen nicht leben. Sie sind manch­mal hilf­reich, ver­lei­hen unse­ren Gefüh­len und Erleb­nis­sen und Vor­stel­lun­gen Gestalt.

Gebor­gen­heit und Frie­den aber fin­den wir nur in der Nähe Got­tes selbst. Er bie­tet uns den Raum an, in dem wir mit unse­rem gan­zen Leben Platz haben und wo wir sein kön­nen, wie wir sind.

Auch das – wie­der ein Bild, ein Ver­such, das Unbe­schreib­li­che zu beschreiben.

Aber pro­bie­ren wir es auch und suchen die­sen Raum auf, den Gott für uns eröff­net. Von dort dür­fen wir auf Gott schau­en, der vor uns her geht und uns so zum Leben führt.

Amen.